Un fin de semana en Murcia (con Marlene Morreau)

Acabo de llegar de Murcia, y me siento a escribir este post, porque si no lo hago ahora, tardaré un mes en hacerlo, y los cuatro fans declarados de este blog podrían asesinarme. Mientras los niños se desfogan en el jardín, yo voy a tratar de digerir todas las sensaciones, anécdotas y marineras (aperitivo regional que consiste en un colín gigante enterrado en ensaladilla rusa con una anchoa encima, pa morirse del gusto) que he coleccionado en estas últimas 72 horas. 

Hace mucho tiempo que Rudyard Kipling (Lord Jim, El Libro de la Selva) dijo de Murcia: "pa mear y no echar gota". Bueno, pues lo suscribo al 100%, lo que sea que eso signifique en realidad. 

A la región de las tres cosechas anuales de frutas y hortalizas, del "pijo que te esfaras" y de "me he comprao un Alfa Romero descapullable" nos fuimos los Fálava, para acompañar a Rocío Sánchez Bernal, una prima pequeña de Carmen, en el día de su Primera Comunión. 

Así que llenamos el coche de agua mineral, pastillas potabilizadoras, repelente de mosquitos y mogollón de radiocasettes con los que comerciar con la población local y enfilamos la carretera de Albacete (por cierto, Pablito ha defecado hoy en esa provincia. Siempre hay una primera vez, hijo). 

Al llegar a Murcia, la bofetada de realidad estuvo a la altura de las expectativas. Al salir de la MUR-30, acabamos en un semáforo al que asomaba el escaparate de "Menos Pelos", una peluquería local. Comprenderéis que ahí no se quiere pelar ni Paco Porras. Al final, conseguimos llegar hasta el hotel y subir a la habitación, aunque hubo que tirar un puñado de monedas al suelo para que los indígenas nos dejaran atravesar el hall del hotel.

    Continuará...